Jugad conmigo a 'Deathtrap Dungeon' ('Laberinto Mortal') (40)

He decidido que no habrá más votaciones en Twitter. Asistir en primera fila a la posible caída de esta red social me ha hecho replantearme algunas cosas. Por ejemplo, que debería comer más fruta. Además, he llegado a la conclusión de que si una de las virtudes de estas entradas es que fomentan la participación de los lectores, poco favor les hago permitiendo votar con un clic. Tampoco es justo que los usuarios de Twitter puedan escoger el destino de Tranquilina al tuntún, sin haberse leído siquiera la entrada. Por lo tanto, quien quiera participar tendrá que hacerlo desde aquí.

Dicho esto, leña al mono. Todos los que habéis votado en el blog habéis elegido lo mismo: poneros el anillo. Cero sorpresas.

Os ponéis el anillo en el dedo anular de la mano derecha, supongo que en señal de compromiso con esta aventura. Se os ajusta a la perfección, como si estuviera hecho a medida.

Pero en el momento en que extendéis la mano para ver qué tal os queda esta baratija, os echáis a temblar de la cabeza a los pies. Parecéis el Último Guerrero en pleno baile de San Vito. No es que hayáis dejado de tomar la medicación para la epilepsia. Se trata del poder del anillo, sobre el que Throm os había advertido en vano. La energía que fluye hacia vuestro cuerpo es tremebunda. Teméis que os dé un pampurrio y muráis en el sitio. El bárbaro no sabe qué hacer.

Ale, me toca realizar una prueba de Destreza. Por si lo habéis olvidado ya, eso significa que tengo que tirar dos dados y sacar un resultado igual o inferior a vuestra Destreza. O no, porque como tenéis 13 puntos de Destreza y no creo que a mis dados les salgan caras extra por arte de birlibirloque, superáis la prueba automáticamente. Otra vez. Esto es lo más parecido que hay a hacer trampas. Así no vale.

A mi pesar, soportáis la descarga de energía sin mearos ni cagaros encima.

Y, gracias a la magia del anillo, recuperáis 3 puntos de Resistencia. Estos son vuestros atributos:

• Destreza: 13 sobre 13.
• Resistencia: 14 sobre 18.
• Suerte: 10 sobre 10.

En efecto, el anillo no solo NO incrementa ni un ápice vuestra Resistencia por encima de sus valores iniciales, sino que tiene menos poder curativo que una ración de provisiones. No pongáis esa cara. Yo no hago las reglas.

Aunque habéis dejado de temblar, Throm os mira con ansiedad.

"Estoy bien, grandullón", le tranquilizáis.

Aunque el poder del anillo tira a birrioso, os sentís mejor que hace solo unos minutos. Debajo de las vendas improvisadas, los cortes más profundos están casi cerrados, y el trozo de oreja izquierda apenas os palpita. Es más, aunque no tenéis un espejo a mano, juraríais que la oreja mordisqueada está casi de una pieza. Ahora bien, preferís no tocaros la oreja, no vaya a ser que estéis equivocados, se os infecte la herida y luego no tengáis donde apoyar las gafas. Podríais preguntarle a Throm qué pinta tiene, pero no sois tan coquetos.

Sorteando los cadáveres de los troles, reemprendéis la marcha.

Throm camina por delante de vosotros en silencio. El burro delante para que no se espante, decíais, ¿no? Me permito recordaros que habéis bebido una pócima que sirve para detectar trampas ocultas. Deberíais confiar en sus efectos y tantear vosotros mismos el terreno en lugar de arriesgar la vida de vuestro compañero.

Dais un par de zancadas largas para colocaros al lado del bárbaro. Sin embargo, intuyo que no es para cambiarle el sitio. Queréis preguntarle algo. Algo muy personal. Habéis compartido suficientes experiencias juntos y ya va siendo hora de que os conozcáis un poco mejor.

"¿Cómo perdiste el ojo?".

Hala, a bocajarro. Menuda forma de hacer la pregunta. Tenéis el tacto de un gorila en celo.

Throm frunce el ceño.

"¿Fue jugando a los dardos tal vez?", preguntáis.

El bárbaro bufa, molesto.

Puede que esto que os voy a decir os parezca una locura, pero ¿podría ser que contaros cómo se quedó tuerto le traiga malos recuerdos? Quizá deberíais dejarlo estar. Además, en este momento no me apetece improvisar una historia para darle más trasfondo al personaje.

"¿Has oído hablar del asedio de Vymorna?", os pregunta Throm de pronto.

Asentís con la cabeza. Vymorna es una ciudad antigua ubicada al sur de Allansia, en las planicies de la Cabeza del Hacha. Recibe su nombre del río Vymorn, que nace en los altos de León y desemboca en el golfo de Shamuz. Sin duda, las generosas varas de los monjes se ocuparon de que prestarais atención en las clases de geografía. Pero, aunque no hubierais recibido una educación severa y adecuada, sabríais de qué habla vuestro compañero. Todo el mundo conoce la historia de Vymorna, la ciudad asediada. Han pasado ya casi cinco años desde que el rey saurio declaró la guerra a la ciudad para expandir su imperio, y a cada día que pasa su ejército está más cerca de tomarla. El gobernante de Vymorna, Alexandros II, cayó defendiendo el muro exterior cuando una jabalina envenenada atravesó su cuerpo como si fuera una aceituna, y a pesar de que la reina viuda y su hijo el príncipe continúan liderando valientemente al pueblo de Vyrmona en la batalla contra los hombres saurio, toda Allansia sabe que la situación es insostenible. Cuando los lagartos conquisten la ciudad, será un golpe fatal para el turismo.

"Hace tres años yo lideraba una pequeña banda de mercenarios. Nos hacíamos llamar la Brigada Ululante", dice Throm. "Ofrecimos nuestros servicios a la reina Perriel. Una guerrera inteligente e infatigable, con corazón de león. Tú me recuerdas a ella".

No lo dirá por lo de inteligente. Ni por lo de infatigable. Ni por lo del corazón. Ni por lo de regia. Ya paro.

"Un día llegaron rumores de que el ejército saurio esperaba un arma nueva que podía decidir el curso de la guerra", dice Throm, sombrío. "Se decía que el cargamento provenía de la montaña de Fuego".

"¿No es allí donde vive el infame hechicero Zagor?", preguntáis.

Throm asiente.

La historia de Zagor es bien conocida a lo largo y ancho de Titán, tanto o más que la del asedio de Vyrmona. Antes de que nacierais, el hechicero arrebató a los enanos su hogar en las montañas, y desde entonces siembra el miedo y la miseria al noreste de Allansia, no muy lejos de la propia Fang. Las leyendas dicen que fue alumno de Volgera Darkstorm, el maestro de las artes oscuras, al que mató a traición con ayuda de otros dos discípulos. También habéis oído que asesinó a su propio padre y que su madre era un demonio. Toda una personalidad.

"La reina Perriel nos encomendó interceptar el cargamento y destruirlo", continúa Throm. "Descubrimos la ruta que seguía el convoy y le tendimos una emboscada en la colinas de la Frontera. Lo que fuera que transportaban viajaba en un solo carro. Caímos sobre los guardias saurio y acabamos con todos. Dentro del carro había una única caja de madera, no más grande que un baúl de viaje. En su interior había cerca de una veintena de fardos de lienzo embreado de los que sobresalía un cordel impregnado de una sustancia aceitosa".

"¿Podía ser aceite?", inquirís, capciosos.

"Tal vez", masculla el bárbaro. "Abrimos uno de los fardos para ver qué contenía. Estaba lleno de un polvo negruzco, parecido al carbón. Mientras discutíamos sobre la forma más conveniente de deshacernos del extraño cargamento, una de aquellas sabandijas escamosas, moribunda tras espetarla con una lanza, pero aún viva, se arrastró hasta la caja. Fui el primero en verla, pero para entonces ya era tarde. El saurio se había hecho con uno de los fardos y había prendido fuego al extremo del cordel con un yesquero".

"¿De dónde porras había sacado un yesquero?", preguntáis.

Throm no lo sabe. A lo mejor no hace falta que os pongáis tan picajosos con los detalles. No todo son agujeros de guion.

"El lagarto nos arrojó el fardo", dice el bárbaro. "Ninguno sabíamos lo que era, pero, si nos habían enviado allí para evitar que llegase a su destino, tenía que ser peligroso. Ordené a mis hombres que se arrojaran al suelo. Yo reaccioné por instinto y atrapé el fardo al vuelo. El cordel casi se había consumido. Sin pensar en lo que hacía, lancé el paquete de vuelta a nuestro agresor".

"Dime por favor que soltaste una frase memorable, como 'Yo soy goma, tú pegamento' o 'Hasta luego, cocodrilo'".

"No. El fardo aún no había completado su trayectoria cuando estalló en una enorme y ardiente bola de fuego. Una llamarada me alcanzó el rostro y caí al suelo, derribado por la onda de choque provocada por la explosión. Estaba aturdido, pero todavía consciente. Y me ardía la cara. Mi ojo...". Throm se lleva la mano al parche, reviviendo el momento. "Lo sentía como si me hubieran clavado en él un tizón al rojo vivo".

"Puedes saltarte las partes escabrosas", decís. "Me hago idea de la situación yo solita, gracias".

"Instantes después, hubo una segunda explosión. Mucho mayor, ensordecedora. El fuego del primer fardo había alcanzado la caja. Del hombre saurio no quedó ni una sola escama. Los demás sobrevivimos porque habíamos echado el cuerpo a tierra".

"Así que perdiste un ojo, pero salvaste la vida a tus hombres", decís, con creciente respeto y admiración. "Supongo que te estarían agradecidos".

"¡No!", exclama Throm. "Esos chacales del desierto, hijos de una camella, se largaron con el rabo entre las piernas y me dejaron allí tirado, desangrándome como un cerdo".

"Es difícil encontrar personal leal en estos tiempos que corren. El mundo está lleno de traidores, bandidos y descuideros", admitís. "Pero al menos libraste a la ciudad de una caída inminente".

"¿Y para qué? Antes o después, Vyrmona caerá. Está condenada", dice Throm, taciturno.

Os plantáis delante de Throm y, sin previo aviso, le arreáis una bofetada. Con los 13 puntos de Destreza que tenéis, ni siquiera se la ve venir. No me ha he visto venir yo, y soy el narrador.

El bárbaro trastabilla hasta chocar de espaldas contra la pared y os mira de hito en hito, más desconcertado que dolorido.

"No me gusta nada esa actitud", le decís, con los brazos en jarra. "Te digo una cosa, amigo: primero saldremos de este laberinto y luego te acompañaré a Vyrmona. Y apuesto a que la reina pagará bien por el servicio de los campeones de la Prueba".

La expresión de Throm es infinitamente triste cuando os responde:

"Sabes que no puede haber dos campeones".

Reflexionáis dos segundos, que es el doble de lo que soléis permitiros.

"Entonces yo seré la campeona y tú el subcampeón", decís. "Pero de una forma u otra, los dos saldremos de aquí. Vivos. Juntos. Es una promesa".

Throm sonríe, melancólico, y os tiende el brazo.

"Es una promesa", repite.

No sabéis si vuestro compañero os cree o no (puede que incluso os estéis engañando a vosotros mismos), pero está dispuesto a creeros. Le estrecháis el brazo a la altura del codo, y él os devuelve el apretón.

Presiento que este es el comienzo de una hermosa amistad.

¡La historia continuará en Battleblade Warrior! O no. El libro está descatalogado.

Algún tiempo después, llegáis a una caverna inmensa que debía de estar aquí mucho antes de que el barón Sukumvit construyese su laberinto. Las largas estalactitas que cuelgan del techo parecen colmillos a punto de daros una dentellada y tragaros enteros, como si fuerais un canapé. El único sonido que oís es el goteo del agua que cae desde las estalactitas, formando charcos en el pavimento rocoso.

Si el lugar tuviera una banda sonora, sería el tema Cave Dweller Concert, del videojuego Donkey Kong Country.

Al fondo de la caverna, el túnel continúa a través de un arco esculpido con la forma de una bocaza demoníaca. No veis otras salidas.

¿Qué queréis hacer? Y os advierto que "ruido de pedos con el sobaco" no es una respuesta válida.

1. Investigar la caverna: Tralarí, tralará, vamos de paseo una vez más.
2. Dirigiros directamente al arco ominoso: Hay que darse brío.

Tenéis hasta el jueves 24 de noviembre a las 12:00 CEST para votar.